fechou os olhos. não conseguia adormecer. desejava conhecer o sono, senti-lo entranhar-se e saber como é que conseguia apoderar-se dele e fazê-lo esquecer que existia. matá-lo dia após dia nascendo-o todas as manhãs. tentou concentrar-se no vazio. e viu o escuro. dois escuros. conseguia distinguir o preto das pálpebras que lhe fechavam os olhos da inexistência que o cegava. e quis adormecer. mas a consciência e o sono há muito romperam os laços. o sono tem medo dela, ela fá-lo sentir-se insignificante e irreal. e então o rapaz não adormecia, consciente da sua vontade de adormecer. até que se cansou. e a sua consciência adormeceu, acordando o sono que foi chegando em bicos de pés.
só partiu na manhã seguinte.

e é isto que acontece. todos, todos os dias. perdemos a consciência. [morremos?] e não conseguimos encontrá-la, não conseguimos evitar perdê-la. e em que momento perdemos a consciência se quando a perdemos deviamos estar conscientes que a estávamos a perder e não a sentimos perder-se? e como podemos guardar alguma coisa na vida se perdemos aquilo que está mais entranhado em nós? onde ficam as caixinhas de memórias num corpo que nem sabe perguntar-se a identidade?

e todos os dias vivemos duas vezes. duas vidas. quase incompatíveis. raramente nos lembramos da vida que sonhámos. raramente sonhamos a vida que vivemos. qual é que é real? a que traz mais dor? porquê? aquela em que se morre? sim... nos sonhos não se morre.
e depois de morrer? voltamos a acordar? a nascer? como se a manhã se espreguiçasse mais uma vez? e onde? no mesmo mundo? noutro completamente diferente? na pele de uma cegonha? de uma estrela? e depois?... não nos lembramos da vida que fomos ou vamos lembrar-nos de todas e esta é a primeira?

e no outro acordar... será tudo assim, tão maravilhosamente inconcreto?

[vou dormir... já não devo estar totalmente consciente...]